Solo hay algo tan doloroso como un grito, el silencio...

Desde que vi que esa mujer era yo, transito por un camino de locos del que no puedo escapar, se ha convertido para mí en algo más fuerte que yo, se ha convertido en una filosofía de vida. 

Todos los días camino por esa carretera que ya sé a donde me conduce, todos los días me cruzo con más locos como yo. Es ese el abismo que me separa de los cuerdos, ese es el muro que no deseo atravesar, ni saltar, que deseo destruir, ese que separa a la gente que piensa de la que siente. 

Soy un estúpido secuaz de la locura cuerda, de esa que se manifiesta a ratos, por no doler o por cansancio, de esa que sólo brota a ramalazos, de esa que todos queremos poseer. Soñé con ser un hombre de provecho, y sólo soy un hombre del que se aprovechan, que para esta absurda sociedad es lo mismo. 

Ahora no es ella la melancólica, soy yo, porque yo también soy ella, porque yo no sé quién soy, porque quizá yo sea la melancolía, que habito en ella, o quizá lo sea ella y habite en mí. 

Quizá… quizá sólo transito por un camino de locos.