La diferencia entre quien se acuesta contigo porque te ama, y quien se acuesta contigo porque quiere echar un polvo, es que el segundo desea que amanezca para marcharse y el primero desea que amanezca para ver tus ojos con la luz del día, mientras te abraza y se muere por un beso.
Os dejo una cancioncilla muy chula, es "You're the voice" de John Farnham, es la canción del anuncio de coca-cola light, el de un aplauso...
"We have the chance to turn the pages over
We can write what we wanna write
We gotta make ends meet before we get much older
We're al someone's daughter
We're all someone's son
How long can we look at each other
Down the barrel of a gun?
Chorus:
You're the voice, try and understand it
Make a noise and make it clear
We're not gonna sit in silence
We're not gonna live with fear
This time, you know that we all can stand together
With the power to be powerful
Believing, we can make it better
We're all someone's daughter
We're all someone's son
How long can we look at each other
Down the barrel of a gun?
Chorus
Repeat
We're all someone's daughter
We're all someone's son
How long can we look at each other
Down the barrel of a gun?
Chorus
Repeat"
“Guardo una tarde de sol por si hace falta”
Manolo García
Hace tiempo que no veo atardecer, sentarse a ver caer el sol desde el cielo a no sé donde es lo más relajador que hay. Lo echo en falta, hace tiempo que sí, que lo echo mucho de menos.
Miento si digo que recuerdo cuando fue la última vez que vi una puesta de sol, pero si recuerdo como fue, también donde, fue en la redonda, y fue relajador, creo que quería tomar una decisión, sobre una mujer, y todo el tiempo deseé que esa mujer apareciera y no lo hizo, no sé porqué lo esperaba, siempre supe que no iba a aparecer, pero la esperé, no recuerdo cuánto tiempo, pero atardecía, y el luminoso cielo, se convirtió en un mar de estrellas.
Hay ocasiones en las que te sientes como si volaras, como si algo dentro de ti te diera alas, en esos momentos no necesitas nada más, eso es una tarde de sol de esas que yo me guardo en un pequeño bolsillo interior.
¿Sabes? Tengo una para ti, pídemela cuando te haga falta…
Desprenderse de una realidad no es nada,
lo heroico es desprenderse de un sueño.
Rafael Barreti.
Hoy estuve leyendo unas cartas, unas cartas de hace algunos años, y no me reconocí, a veces es difícil reconocerse a sí mismo cuando ha pasado tiempo, a veces si recuerdo las películas americanas, cuando salen esos videos de los setenta y la gente grita admirada “¡mira qué felices éramos!”, yo no creo que me reconociese ni aunque me mirase en el espejo, soy como el humo, no recuerdo mi forma anterior, y no quiero recordarla, soy como un muerto sin parientes, un nombre en alguna parte, un pequeño olvido y quizá, con suerte, un pequeño olvidado. Olvidado de mí no necesito personaje para una novela, porque el olvido no necesita de personajes, todos nacen y mueren en él y cuando viven lo hacen efímeramente, sólo olvidados, exiliados de la vida y de la vista, exiliados de nuestra propia memoria que se aborrece al vernos, desfigurados, sin saber si eso es un espejo o una ventana, porque no sabemos si es nuestro reflejo o alguien al otro lado, con el rostro compungido porque tampoco nos recuerda a nosotros.
Alguien me dijo una vez que lo mejor de una novela son los personajes, alguien dijo una vez de mí que creía que había alcanzado la madurez literaria, triste de mí, ya no recuerdo quien me lo dijo, con suerte espero que fuese una mujer, y que me quisiera, pero no lo recuerdo. El olvido no es justo, eliminó todos los personajes de mi vida, incluso me eliminó a mí, su dueño, cómo voy a hacer ahora para seguir adelante.
Leo: “El futuro no es ya lo que solía ser” Arthur C. Clarcke; eso es cierto, un día seguro que planeé un bonito futuro, hoy ya no sé si estoy en ese futuro, quizá el futuro me eligió a mí, es posible, no sé por qué estoy aquí, sólo sé que he llegado, es como si mis pies hubieran andado solos, sin pedirme permiso.
Necesito una señal, algo que me indique que mis pasos no son de mentira, me hallo en un laberinto, del que ni siquiera sé si me quiero marchar, huyo, eso si, al menos hacia delante, tengo miedo de lo que fui, por si pesa algún día en lo que seré, por si pesa en mis gritos y sobre todo por si pesa en mis silencios.
A veces parece que nada de esto tiene sentido, que tan sólo somos muertos de vacaciones, que miramos sin ver, sólo con la vista perdida en el vacío del futuro, pero el tiempo me trajo a donde yo no quise, este camino lleno de desconciertos y de voces simples y vacías que no me dicen nada, que no me aportan más que sufrimiento y olvido.
Creo que la vida comenzó como un pequeño olvido, un día a algún Dios se le olvidó encender las estrellas, vivíamos como seres olvidados, inertes, perdidos en la memoria de los dioses porque no eran capaces de vernos, seguro que alguno lloró, como un niño pequeño olvidado, en el albor de los tiempos, lo primero no fue la luz, fue la lágrima, Dios, que no veía qué o quién lloraba, dijo “hágase la luz”, y todas las estrellas del cielo se encendieron, entonces, los ángeles que volaban a ciegas, cubrieron el cielo de un manto azul, porque sus ojos no podían observar tanta belleza de golpe, los hombres poco a poco fueron despertando y viendo se hallaban, Dios vio que había hecho bien, y les dio a cada uno un ángel, para que les mostrara la belleza del mundo, pero la belleza no puede ser contemplada en todo momento, porque la belleza daña, por eso dio a cada hombre un cuerpo, para que la belleza no se viese en todos, todos eran bellos por dentro, pero no todos lo eran por fuera, porque si no hubiesen muertos en pocos días, así los vistió de fealdad, para que fuese más difícil ver la belleza, pero les dio un don a cada alma, el don de ver la belleza interna si ellos querían, y así fue como algunos, cuando miraban con detenimiento conseguían ver lo que había dentro, la luz que había dentro de cada uno. Pero no todos lo consiguieron, y la gente se olvidó de que un día fueron buenos y bellos, de que un día fueron luz, y discutieron, porque ahora eran distintos, porque ahora fueron ellos los que sufrieron un pequeño olvido.
Olvidé mi primer beso, sé que juré que no lo haría, pero lo olvidé, trato de recordarlo, y no sé como meterlo en mi cabeza, quiero volver a sentir que cada beso es el primero, quizá por eso estoy olvidando muchas cosas, porque quiero volver a sentirlas como antes, a llorar de emoción, a lamentarme y aprender de todo como si me ocurriera ahora, quiero recuperar retazos de mi olvido, porque sé que fueron bellos, porque sé que fueron injustos, pero fueron, y lo que fue, fue y no se puede cambiar.
No sé, pero me temo que no sé enfrentarme al vértigo de la memoria, al saber que existió un ayer. Hoy no tengo de que arrepentirme, porque sin memoria ni siquiera soy un ser, soy sólo el traje que me dio Dios, ese traje que ni siquiera reconozco, y ahora acometo el volver al olvido como madre de mi corazón, como ángel de mi guarda, como baza de mi rendición, como mi bandera blanca…
Creo que soy indigno de mí, indigno de mis propios avatares, de mis sentimientos, que no sé llorar por algún motivo, porque aunque me duele, no lloro, no sufro, solo lamento, agonía, como si de otro se tratase y sólo fuera dolor ajeno, como cuando ves a esos niños morirse de hambre en la tele, no eres tú, a ti no te duele el estómago, no se te hincha el cuerpo por la desnutrición, tú no estás viendo a la gente morir a tu alrededor con la vana esperanza de no ser el próximo, sin embrago te duele, como presagiaba Hemigway en “¿Por quién doblan las campanas?” ya desde el principio te advierte de que nunca preguntes por quién doblan, porque también lo hacen por ti.
Ayer en el trabajo conocí a un alemán que se llamaba Manfred, lo primero que se me ocurrió es que tenía nombre de elefante, cuando lo pensé sonreí, y recordé que hablando con un amigo una vez le comenté que hay nombres asociados a animales, por ejemplo, Rufo es nombre de perro(mi perro se llama así), me contó que a un amigo suyo que se llama Rufo, le hacían el perro para burlarse de él. Así que a mis comentadores les propongo poner nombres y los animales con los que los asocian...
Cierro el álbum y lloro, no sé porqué, pero lloro, verlo me hace llorar, las personas van y vienen, pero todas son tesoros que alguna vez perdí, que alguna vez tuve, entre mis brazos, en mi pensamiento…
Ya no lloro, no, si lloro, es que estoy fuera de mí, me veo llorar, no sé porqué lloro, todos son felices ahora, a lo mejor es por eso, porque les odio, porque se olvidaron de mi, los veo en todos sitios, en el autobús, en el trabajo, todos se olvidaron, ¡qué fácil es olvidar!
Quiero volver, volver a ser un niño, no estar marcado por esas personas que pasaron, dejaron su huella y se marcharon, quisiera ser un niño para pedirles que se queden cuando lleguen, seguro que ellos dirían: “no nos iremos, tranquilo”, pero yo sé que todos se irán.
Quiero recuperar mi vida, las personas que la hicieron, que me dieron ese carácter, quiero poder abrazarlas y decirles “lo eres todo para mí”
Pero no están, vuelvo a mí, vuelvo a llorar, son cómo pájaros en libertad, todos te parecen ellos, pero no sabes dónde andarán, vuelvo y lloro un río, un lago, un mar, anego mi vida de lágrimas infructuosas que van a parar a un vertedero sin final, a un agujero en el que no darán testimonio de lo que siento, pero mis palabras, mis palabras no las callarán, llegarán al corazón de cada uno, y sabrán que si alguna vez los quise, aún todavía… aún todavía los ando esperando.
Este texto lo iba a colgar ayer, pero me cortaron internet:
Hoy ha salido la procesión del corpus, algo que no entiendo, ni entenderé nunca, sacan a Dios de su jaula una vez al año, bueno, ya está bien. Todas las procesiones son de figuras que no valen una gorda, una vez al año sale Dios en cuerpo y alma, y me doy cuenta de que sólo procesionan unas 60 personas.
Ya sé que algunos piensan que sólo es un pedazo de pan, pero es Dios, porqué van llorando detrás de un pedazo de madera y no detrás de Dios, yo creo que demasiada luz nos deja ciegos, o que lo que se procesiona no es una absurda estatua, sino algo que ciega tanto que no saben qué hacer, cada día que pasa soy más iconoclasta, y me doy cuenta de que los fanáticos religiosos son más estúpidos…
A raiz de un post de xavi dije que yo soy iconoclasta, eso no quiere decir que yo queme santos, ni que los republicanos fueran iconoclastas, ellos odiaban a la iglesia(no quemaban estatuas de republicanos, ergo no eran iconoclastas) yo odio todas las estatuas, las de Franco, las de Carrillo y las que hacen que unos cuantos crean que una estatua da una salvacion a una vida hipócrita. Por cierto, admito mi hipocresía, ya que llevo a la Virgen de la Cabeza, y tengo una figura de la Virgen de Alharilla en el coche, pero como diría xavi, ¿qué porcunero sería si no tuviese una? Aquí está el texto que escribí hace 2 meses:
Hoy he descubierto que soy iconoclasta, no sé si lo he sido desde siempre, o simplemente lo he descubierto hoy. La iconoclastia no es mala, al menos yo no lo creo.
Hay cosas que no considero normales, como por ejemplo, que en medio de la Semana Santa (SS como las de Hitler) los costaleros hagan bailar a la Virgen de los Dolores, vamos a ver, un poquito de seriedad, si tú fueses una madre y fuesen a crucificar a tu hijo, lo estuviesen humillando y odiando todo el mundo, ¿bailarías? Claro que sí, ¡seguro!, fruto de la incultura milenaria que nos rodea.
Es lo mismo que los toros, ¿qué civilización puede hacer cultura del enaltecimiento del dolor? Sólo la española, está claro, somos así de gilipollas, sólo nosotros podríamos, y todas las civilizaciones que hemos descivilizado a través de los siglos, como los Mayas y los Aztecas, si no queríamos darles cultura, sólo su oro y follarnos a sus mujeres, que como iban con las tetas al aire nos ponían cachondos.
Menos mal que ellos no reaccionaron mal y nos dieron a Borges, a Gabriel García Márquez, a Benedetti, a Silvio, a Jara y no más incultura, aunque les hayamos dado crisis, pobreza, expolios, y muchos dictadores.
Quien lea esto todavía dirá que soy un hereje, por decir que ninguna Virgen bailaría de camino al Calvario en un trono de oro, por favor, que alguien destruya esos tronos y dé el oro a los pobres, me gustaría gritar, pero tengo miedo, tengo miedo de que en esta España tan avanzada todavía quemen a los herejes en hogueras gigantescas en las plazas de los pueblos y no nos lo hayan dicho. Yo creo que lo hacen, pero que no me lo dicen porque llevo en la frente una etiqueta de “hereje en potencia” y entonces a nosotros nos lo ocultan, y luego, antes de que me vaya a trabajar han recogido todo lo de la última lapidación u hoguera que hayan hecho en la plaza del pueblo.
Pero yo, con mi superioridad, con mi antifaz, los destruyo por la noche, me meto en sus almas y los hundo, les hago ver que ellos son más herejes que yo, desnudo toda su hipocresía, pero no consigo que por la mañana lo recuerden. Algún día sabré como hacerlo, y entonces estaré orgulloso de vivir en un pueblo de iconoclastas.
No hay nada más triste que sentirse desposeído de uno mismo, sentirte extranjero en tu tierra es duro, cómo volver a gobernar un cuerpo que no te desea, un cuerpo que ya no es tuyo, mi alma es una extranjera en su tierra.
Si mi cuerpo me rechaza, ¿dónde iré? No sé cómo comenzar con el desexilio(ese término tan de Benedetti) espiritual, cómo volver a sentirme yo, si ya no vivo, sino vago, sin rumbo, por este camino de locos…
Yo no escribo poemas desde una oficina, sólo un blog, pero algún día alguien leerá mi alma, que deambula por el fino abismo del sentimiento y la razón, y se acordará de que un día, tan sólo un día, créi poder ser como Benedetti.
Desde que vi que esa mujer era yo, transito por un camino de locos del que no puedo escapar, se ha convertido para mí en algo más fuerte que yo, se ha convertido en una filosofía de vida.
Todos los días camino por esa carretera que ya sé a donde me conduce, todos los días me cruzo con más locos como yo. Es ese el abismo que me separa de los cuerdos, ese es el muro que no deseo atravesar, ni saltar, que deseo destruir, ese que separa a la gente que piensa de la que siente.
Soy un estúpido secuaz de la locura cuerda, de esa que se manifiesta a ratos, por no doler o por cansancio, de esa que sólo brota a ramalazos, de esa que todos queremos poseer. Soñé con ser un hombre de provecho, y sólo soy un hombre del que se aprovechan, que para esta absurda sociedad es lo mismo.
Ahora no es ella la melancólica, soy yo, porque yo también soy ella, porque yo no sé quién soy, porque quizá yo sea la melancolía, que habito en ella, o quizá lo sea ella y habite en mí.
Quizá… quizá sólo transito por un camino de locos.
Ahora que tengo una red pirata tendré que aprovecharla... Yuhuu!!!! Por fin podré escribir más a menudo.
"La melancolía es el placer de estar triste.."
Víctor Hugo
Me la crucé por la calle, ella no miraba, llevaba la mirada perdida, iba pidiendo a gritos una señal, a gritos alguien que le mirara a los ojos, a gritos tan silenciosos que eran desgarradores, gritos que me herían desde antes de que me la cruzase. Parecía llamar a todo el mundo y no llamar a nadie, era una persona de esas que dice que la ciudad es su hogar, un alma en el vertedero urbano, un alma vacía, un alma melancólica.
Un alma que no siente, que no ve, que no padece, un alma que se cansó de gritar y ahora guarda silencio, un alma que llora, que sufre, que se vanagloria, que goza con esa tristeza, un alma llena y un alma vacía, un ser que nace, un ser que vive, a retazos y que muere por los rincones, por las esquina de ese cuadro, un alma que solitaria descubre la compañía, un alma que roba, que reta, que se vende, que quiere llegar a ti, a mí, un alma que se arroja al vacío, que teme, pero que se lanza, un alma que duda, ¿me doy?, ¿no me doy?, un alma risueña, que se ríe de nosotros, que cuenta chistes a Dios, que se ríe con Él, que aguarda, que se sincera, un alma con nada por hacer, con nada que perder, un alma mestiza, que odia, que muerde, que siente rabia, que quiere despertar… y despertarte, un alma que besa, que te corroe las entrañas, capaz de conmoverte, de hacerte encontrar, y de hacer que te pierdas, de servirte en bandeja la vida y de hacerte prisionero, un alma que puede hacerte sentir único. Un alma que quiere volar, que sueña con ser libre desde una jaula de cristal con la puerta abierta, un alma extranjera, pero que en mi tierra es nativa, que paseando por los ríos de mis venas se siente como en casa, un alma que me tienta, que me pidió dejar de pensar, que al verme quiso mostrarme el universo, un alma que a veces descansa, que a veces se oculta en las sombras y no quiere dejarse ver. Un alma que de vez en cuando se va de fiesta, que no quiere lavarse, como los niños pequeños, que quiere tener un perro, una casa. Una vida que quiere ser violenta, salvaje, y vivir encadenada, pero con cadenas de infinito largo a tu corazón para no perderse en el oscuro laberinto en el que tú todavía te hayas. Un alma que se obliga sin saber porqué, un alma que no quiere abandonar el barco aunque se esté hundiendo. Un alma a la que le queda un halo de vida, y va a echar el resto para que todos cambiemos, un alma que es frontera sin arancel, que te deja pasar tan sólo con que pidas permiso. Un alma al revés, un alma cabeza abajo, que te quiere, que se quiere, que lucha por el aire, por el sol y por el agua, con el amor por bandera, y que ha descubierto que el mundo es suyo, suyo y de nadie más.
Un día me la cruce por la calle, y me quedé en silencio viendo que era yo…
| Sobre mis párpados vela el gallo de la madrugada, sobre el péndulo que la vigilia mueve. Tus rotundas palabras, tu cortante gesto son el gélido viento que silba por las rendijas de mi pensamiento. Y es tan grande la tristeza que hoy siento... Aléjate espejismo del amor eterno, sólo eres literaria veleidad. Ni al peregrino das posada ni al sediento agua ni al que ansía saber muestras la verdad. Detesto el tiempo, la ansiedad lamento. Descansar sólo quiero, junto al calor del fuego, Me amarro al momento, y lo único que poseo, con los hombres azules irme al azul desierto. Es lo que hoy deseo, y a ti te deseo que de cascabeles, pífanos y timbales se alegre tu camino. Que nunca te sea adverso el destino. Que encuentres en tu vida amigos diáfanos y entretenidos. Sobre mis párpados velas, frágil ave de la madrugada. Eres péndulo que en la vigilia hiere. Tus cortantes palabras, tu rotundo gesto son el gélido viento que silba por las rendijas de mi pensamiento. Y es tan honda la nostalgia que hoy siento... Aléjate espejismo del amor eterno, sólo eres literaria veleidad. Ni al peregrino das posada ni al sediento agua ni al que ansía saber muestras la verdad. Somete el tiempo apagará el lamento bajo un límpido cielo al calor del fuego. Me acojo el momento y lo único que deseo es con los hombres azules irme al azul desierto. Es lo que hoy deseo. Y a ti te deseo que encuentres tu camino. Es lo que hoy te deseo y lo que hoy te escribo. |
| La canción es de Manolo García, del disco "Arena en el bolsillo" |
Hace tiempo mi madre leía un libro, se llamaba Touareg de Vazquez-Figueroa, ella me decía que era muy bonito, y yo la verdad es que no le encontraba ni pies ni cabeza. Hace menos tiempo escuché una canción de Manolo García que se llama “Con los hombres azules”, y la verdad es que me gustó mucho lo que decía, y por fin hace una semana vi en Clan50/TVE un documental sobre los hombres azules, que no son ni más ni menos que los Touaregs, ese pueblo que a algunos quizá sólo le suene por el nombre del coche.
Ese pueblo nómada ha sido esquilmado en los últimos años, ese pueblo que hay gente que cree son descendientes de los atlantes y que fundaron el antiguo Egipto recibe el nombre de “hombres azules” porque pintan sus ropas con índigo, que luego queda impregnado en su piel y es casi imposible de borrar. Ese pueblo necesita una ayuda de las organizaciones hipócritas como la O.N.U. o Naciones Unidas que no hacen nada por ellos, que no hacen nada por el pueblo Saharaui, y que no hacen nada por ningún lugar ni por ninguna gente que no tenga nada que ofrecer a cambio.
Perdón, esa gente no necesita la ayuda de esos burócratas mentirosos, esa gente necesita tu ayuda, mi ayuda, nuestra ayuda…
Pd: Los touaregs como he dicho antes son un pueblo nómada que vive en el desierto del Sahara, no tienen una patria propia, viven donde les dejan porque desierto NO TIENE FRONTERAS aunque algunos intenten ponérselas, para saber más visitad:
http://www.clarin.com/suplementos/autos/2004/05/27/c-00307.htm
http://www.almendron.com/arte/culturas/tuareg/tuareg.htm
http://www.elmundo.es/suplementos/viajes/2005/42/1118775188.html
¿Y si fuera cierto que no puedo? No sé si puedo, mi cabeza da vueltas, no te puedo sacar de ella, ¿y si no te echara de menos? pero si, y sí... Si sólo fueras una droga, pero el efecto de las drogas pasa, y luego necesitas más y más, pero el efecto de esta no pasa, dura ya los años, y no sé cómo abarcarlo... ¿Y si yo no fuera yo? Si sólo fuese una imagen en un charco, aunque ese charco sólo fuese de lágrimas. ¿Y si tú sintieras lo mismo?
Hoy pienso que soy un héroe, un héroe triste, cansado y silencioso, que no intenta vencer a los enemigos con superpoderes, sino con silencios que desguazan el corazon desde su núcleo, hace tiempo, pensé que yo no valía para héroe, "para eso hay que nacer" solía decir, hoy sé que todos valemos para héroes, sólo hay que encontrar esa gota de ánimo que nos falta, esa pequeña luz que nos sale de dentro.
Quiero pensar que todo vemos a los héroes que hay a nuestro alrededor, pero hace poco alguien no vio a dos héroes en su casa, y perdió su vida sin saberlo, lo hizo de golpe, y hoy quiero un homenaje para esos héroes, que se cansaron de serlo, porque ningún padre debería ver morir a su hijo...
Es el momento de que me levante, es el momento de gritar fuerte y alto que ya no voy a callar más, tan sólo cuando quiera hundir con mi silencio, entonces todos me escucharéis, pero ahora, ahora voy a contaros cual es el desierto que tuve que cruzar en mi alma para llegar hasta aquí, para decir como Manolo García en "Pajaros de barro" que no habrá ninguna página en blanco más...